Antigo

Bianca, esse castigo que te faz abrir cinquenta portas e nenhuma está suficientemente aberta. É um castigo viver assim Bianca, viver não querendo ser ausente e sentir o pavor instalando-se. Bianca, um, dois, três riscos para passar. Ris-te. Chama-se qualquer coisa como ironia. "Estás a olhar para mim, pois olha bem esta flor rara que agora se cansa e foge num repente." Foram feridos sentidos, queimaste-te nas brasas Bianca, nas chamas, no fundo das entranhas, respirando mais do que a vida. Estás pálida, mas não inconsciente...

Carpinteira