A estrada é esse sentido que anda nos cubículos dos passeios sem dimensão definida, coroada de pequenos luxos de sujidade e saídas limitadas. Dizes-me que há um sentido que lhe dou ao escrever-lhe uma outra e outra razão, mas se abro os olhos há uma palavra descrita que perde rapidamente a sensação. Quem vai pisando o chão diz que está quente, eu digo qualquer coisa, porque tanto faz neste tempo em que o que vem até mim é algo que se move lentamente ou é uma estátua no meio de um centro de mil avenidas.